Одна милая дама полистала на досуге мои стишки и заявила мне, с присущей от рождения прямотой: «Вы, уважаемый, не поэт истинный, а выдумщик и притворщик! Всё у Вас в стихах как-то не так, а наоборот, наперекосяк и шиворот-навыворот. Не затрагивают они глубинных струн души! И света горних истин мало.»
Я аж задохнулся. Но, продышавшись и подумав, решился ответить. Нет, я ей не скажу за всю Одессу, но за себя – могу.
Дело в том, о достойнейшая из достойных, что без притворяться мне никак нельзя. В мои годы быть таким красивым, высоким, стройным брюнетом, да ещё умным, талантливым и мудрым просто неприлично! Это действует на нервы окружающим. А я «душелюб и людовед», и мне их становится жаль. Вот я и прикидываюсь в стихах своих старым, больным, бестолковым, бесталанным и дурно воспитанным. И меня все любят!
А как в наше время без любви прожить? Всё так дорого...
Ну, неужели поэзия - это только надутые щёки, разорванная в клочья страсть и залитая соплями грудь? Грудь, в конце концов, не только для этого предназначена.
Кстати, когда я вижу высокую женскую грудь под белой шёлковой блузкой, вся залитую не высохшими ещё поэтическими соплями, мне становится невыносимо грустно. По-мужски…
И штришок вслед. Вы помните такой аксессуар: маленький белый батистовый платочек, обвязанный кружевами, с вышитой в уголке монограммой и тонко пахнущий духами? Меня в детстве ещё мучил вопрос: неужели в ЭТО кто-то может высморкаться? Дикари!