Напомнил месяц, пусть и робко,
как ни крути, а он - февраль.
Посеребрил, засыпал тропки -
платя оброк. Мол, я - не враль.
А что проспал - так разморило...
Какой, однако, дивный сон,
где снится запах розмарина! -
февраль вздыхал и прятал стон
среди ветвей и вдоль забора;
суровость тщился напустить.
Но всё с грустинкой, без задора,
без пиетета в слове "Быть".
И мне почудилось случайно -
февраль так борется с собой,
поскольку жаждет чрезвычайно
хотя бы раз, а стать весной.
---
акварель автора.