не рифмуется, не любится, не спится
потонул в безделье мой талант:
мне б только фильмы, музыку и пиццу,
слоёный тортик, греческий салат.
мне говорят о рифме, ритме, слоге,
сулят блюсти в стихах их чистоту.
а я такой медведь лежу в берлоге
и, скучая, медовый палец свой сосу!
еще третья строфа, а я уже кончаю.
издохлася, истратив пару слов.
ну что ж, пора испить мне чаю,
там вроде выпекли вишнёвых пирогов.
ну я ещё вернусь, ведь только здеся
могу я слезы лить и жаловаться вам
насчет еды, безделья...ой, как же бесит.
пойду поем, себе по шее дам.