"Я вам пишу чего же боле..." могу ещё произнести,
комок тот в горле проглотив и жизнью можно заплатить,
за то что сделано, увы, такое вышло уравнение,
неправильное стихотворение..
Оно предсказано судьбой? Быть может остановит бег,
который прочь зовёт, куда не знаю в путь ведёт..
Но может ясности творение вдруг озарило небосвод
и вижу вот она идёт, дорогу новую претит, и
в даль зовёт, на плечи руку мне кладёт и за собой
в тот мир ведёт..
Её то счастьем величают, то музой, кто-то назовёт,
она прекрасна слова нет, на крыльях белых поднимаясь,
на небо тихо улыбаясь, где сказка каждый день живёт..
И по ночам всё письма шлёт. Они во сне ко мне приходят,
и тут такое происходит.. Пишу тогда как заводной, листок
что на столе моём, исписан ночью, удивлён, бываю только поутру,
в награду радость получив, отдав - принять её в замен,
такой с ней непростой обмен...