Прости, я пахну ещё сигаретным дымом:
никак всё не брошу, хотя давно обещал.
Знаешь, ты стала моим любимым кумиром, —
пишу тебе письма стопками по ночам,
а днём их сжигаю, бесясь от нехватки воли,
крича от бессилья, теряя обрывки фраз.
Бывает, случаются вдруг передозы боли:
литрами пью — лечусь от твоих метастаз.
А я не романтик и никогда им не был:
может, со временем эта напасть пройдет.
Но я, как Титаник: бьюсь о мощные глыбы,
надеясь, что Айсберг расколется и падёт.