Которою из тысяч в небе,
Средь суетящихся планет,
Мне уготован личный жребий
И уготован вообще?
Нас миллиарды, нас всё больше,
Где взять для каждого звезду?
И, чем живу на свете дольше,
Тем меньше верую в судьбу.
Я сомневаюсь в предсказаньях,
Гаданьям вовсе веры нет!
Уж коли следую желаньям,
С чего бы слушать Ванги бред.
И гаснут люди, аки звёзды,
Нас много, много в небе их,
Погост им: вакуум холодный,
И наш погост глумливо тих.