Дурак ты, Конквистадор,
Герой, мальчишка,
Слуга людского стада,
Их любишь слишком.
Хотя уже - любил,
Ведь ты был предан:
Народ тебя убил.
Не ценят бреда
Поэта ни вожди
Ни толпы с боен...
А, впрочем, подожди
И будь спокоен.
Теперь то уж чего,
Когда лишь черви
Опутали всего -
Остатки вервий,
Которыми ты был
К земле привязан,
Которым тем, что был
Живым, обязан.
Дурак, поэт, боец,
Гусар и стоик,
Один плюс - не подлец,
Хотя историк
Поспорил бы со мной:
Понять куда им,
Что, как любой герой,
Слегка за краем
Ты мира побывал
И многих истин
Песок перемывал,
Пытаясь смысла
Крупицу отыскать
В пыли и грязи.
Чего теперь роптать,
Что люди мрази?
Ведь видел ты и тех,
Кто был почище,
Пусть чёрных, но за смех
С них Бог не взыщет:
Смеялись над собой,
Не над другими -
А это - честный бой,
Не то, что в Риме.
Мы на своих глазах
Не видим брёвна.
Не глупость - просто страх,
Нам очень стрёмно,
Представить, что как ты,
Уйдём мы в память
И лишь могил цветы
Нас будут славить.