только больше не пой, я прошу тебя:
петь не нужно.
на севере сыплет снег, на юге растет соль,
на западе ветер кружит.
восток — это мы с тобой, стан тонок.
в лесах все цветет мох сырой,
раненый зверь кричит как ребенок.
а песни твои — прах,
а песни твои — темень.
они словно сцеживают небеса
в мое неживое тело.
что богу до нас всех?
мы врастаем в свои степи,
а если и существует грех —
мы все в нем давно утопли.
и петь не велят никому
эти края глухие.
ты слышишь меня?
ночь тебя возьмет
и превратит в иней,
и превратит в смех
на ветвях деревьев-шаманов.
нас не существует всех,
давно уж не существует всех,
мы живем только в песне твоей странной.