В жизни порой и такой поворот
снегом на чахлой груди:
те, кто умнее - уходят вперёд.
Я остаюсь позади.
Поздно меняться - мне не бывать
лучше, чем чёртов враг.
Нынче не принято так убивать -
слово, а не кулак...
Век двадцать первый - радужный цвет
и заклеймённый мозг.
Бег безнадёжно растраченных лет.
Снова сожжённый мост.
Кто здесь расскажет, зачем нам с тобой
эта смешная игра?
Там, где становится ставкой любовь,
чувствами правит страх.