Усталая луна взошла на горизонт,
Внизу под ней горит в огнях столица,
Глотает лучи света Пантеон,
Холодная река пронзает город спицей.
И у реки в сыром беззвучном склепе,
Где сквозь решётку льётся лунный свет,
Где с краской грязь смешалась на манжете,
Живет художник уже много лет.
Полотна, масла, кисти словно хворост,
Листы бумаги, письма и наброски слов,
Сквозь щели вскользь ползёт бессмертный голос,
А жизнь тут словно встретилась со сном.
Но от угла с мольбертом эхом отдаются
Журчание мазков и запахи свечей.
И стулья, словно скрипами по блюдцу,
Пронзают игры света и теней.
А воздухе витает жаркий пыл безумия,
Подхваченный порханием идеи,
И на холсте за шагом шаг, как пчелы в улье,
Рождается "Последний день Помпеи".
И жаждущий последнего мазка,
Художник наш не терпит промедления.
Вершит его упорная рука
Последнии штрихи великого творения.