Только ветер над холодным полем,
Да метели белой языки,
Грубыми, шершавыми до боли,
Слизывают снег с его щеки.
С небывалой яростью утробной,
И весне грядущей вопреки,
Сносят махом целые сугробы,
Образуя их в материки.
Воет ветер, дышащий разбоем,
И на белом носится коне!
Здесь никто не сдастся вам без боя,
Не с того ль так радостно и мне.
Я могу вернуться, да не стану:
Мной прошёл серебряный мой звон -
Есть восторг в объятьях урагана,
И собою выше смерти он.
Я пройду, я мужество утрою,
Я с природой сызмала в ладу,
Здесь никто не сдастся вам без боя,
И я тоже счастьем изойду!
Может - это само-провокация,
Душу вдохновляющая ложь!?
Нет, конечно - в мире есть вибрации,
И за ними, хоть куда пойдёшь.