Прямолинеен как утюг,
мой слог и стих,
И не приходит муза вдруг,
так как у них.
Её зову я по ночам,
Варю компот.
Но ей приятней видно там,
Где с маслом торт.
Я обязательно скоплю,
Рублей мешок.
Деликатесов накуплю,
Вина еще.
Накрою стол, составлю речь,
Затрат не жаль.
И для её красивых плеч
Достану шаль.
Она придёт, не может быть
Чтоб не пришла.
Она ж меня клялась любить
Всю жизнь - клялась.
И выжимаю из себя,
Я что могу.
Измены музнены терпя,
Рублю тоску.
Дай Бог, чернила и перо
С бумагой есть.
Все это близко и старо,
Поэтам здесь.
Нет больше женщин у меня,
Она одна!
Я жду её к закату дня,
И ночь - без сна.
И что без музы сочиню,
Простит она!
Её я в том не обвиню,
Что неверна.