***

Этот воздух меня убивает.
Манит свежесть хвойных лесов.
Я читал это в книге Толстого…
О нехватке подобных миров.

Мне нельзя сказать что- то прямо-
Покажусь я простым дураком.
В соответствии с теми. Другими.
Не могу я быть радостным псом.

Слух терял от общественной фальши.
Глаз замылил двуличный обман.
Но при этом ужаснейшем трауре
Не могу я сказать, что пропал.

Знаешь, опасные нынче последствия.
Так и ждут животины сожрать.
Дайте душу раскрыть лишь поэту,
Опрокинут и будут плевать.