***
Приходит в бигуди она во сне.
Всё курит...и за мною наблюдает,
Прищурившись, сквозь старое пенсне…
И голосом скрипучим поучает.
Я спорю с ней отчаянно и зло,
Претят её мне речи обороты .
А внешность (боже, как не повезло!)…
В конце концов, скажи – откуда, кто ты?!
Ответом сражена я наповал -
Бездомной оказалась музой страшной
И забрела ко мне на сеновал…
(но рядом находиться с ней опасно)
Теперь я понимаю отчего
Стихи не льются вешнею рекою.
А строки, где пропало волшебство,
Скучны и часто спорят меж собою.
Увы, мадам, но это не приют
Для серости унылой и бездарной.
И здесь, таким как вы, не подают.
Уж лучше сочинять я перестану…