на белый снег, на чистую страницу,
я наступил, оставив отпечаток
себя; ботинком контур дикой птицы
я очертил,
и всё покрыл
узором птичьих лапок.
пустой рисунок, странный и бездушный.
он не горит, как феникс на закате,
крылом не машет - в общем-то, не нужный,
но я смущён:
он не лишён
не то что силы - стати.