"А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?"
(с) Н. Заболоцкий
Вот так выплёскиваешься по капле
Годами. И силишься перестать,
Да всё никак. Вот уплыли грабли...
И как теперь это всё назвать?
Когда на полях ты рисуешь мысли,
И надо потом отгадать - о ком?
Когда ты пронизана нитью жизни,
Но зависаешь под потолком.
Когда все пленительные моменты
Ты проживаешь бок о бок с ним...
Ты тратишься много на сантименты,
Не представляя себя с другим.
Смущаешься, ходишь неловко и робко,
И улыбаешься мелочам.
В груди вместо сердца - цветочки хлопка
Сжимаются вмиг у его плеча.
Общение видится, как искусство,
И это хочется сохранить.
Такое родное до боли чувство,
Что ни измерить, ни заменить.
И вот, ты стоишь перед ним, внимая,
Оставив на сладкое свой же суд,
И самое главное понимаешь:
Вот он,
тот самый
бездонный
сосуд.
22 февраля 2016