Мышиный торопливых мыслей шорох,
В висках скребутся мраком коготки,
Скатав с души потемок пыльный ворох,
Плодят на нем теней своих ростки.
Я не противлюсь, только тусклым взором
Сквозь сорняки поникших с век ресниц,
В толпе блуждаю тихо подлым вором,
Смывая краски жизни с глянца лиц.
На холст их тут же мажу потускневший,
И слой за слоем в полной темноте
Вожу, дрожа, рукою онемевшей,
Росткам теней не дав взойти в себе.