Скажу я просто, не таясь:
Постмодернизм, прощай.
Ведь не цитаты — эта грязь
И кровный мрак борща,
Эпохи новой фронтиспис.
Стиль никакой не плох,
Но Хармс ходил на сей карниз,
Чтоб ты однажды сдох.
Мы не блуждали, трепеща,
И не стреляли зря —
Светло меж складками плаща
Небесного Царя.
Обветрено бессмертье губ,
Века — наш автопарк.
Вершины лет ложатся в сруб
Для русской Жанны д’Арк.
Кум небесам наш Аввакум,
На этом и горит,
А всё иное — белый шум,
Разлука и ретвит.
Прощай, постмодернизм, прощай:
Поваплен блогом гроб,
И Млечного Пути праща
Едва ли целит в лоб
Метафизической зиме,
Но вспыхнет иногда
В беременной заботой тьме
Спасения звезда.
Жизнь есть контекст и глубина.
Повержен истукан.
Ждёт галилейского вина
Невидимый стакан.