Посередине февраля,
в остановившейся печали,
дождь…
Нудный дождь
смывает дали
от перекрестка до угла.
Ненужный абрис бытия
ползет по надоевшим лужам,
как боль не сброшенного груза,
предчувствием судьбы маня.
Или таков иллюзий дым –
в границах февраля и марта,
в пути от финиша до старта.
Туда, где вёсен манит синь?