Сотня км от хрипящего в зное гиблого места Бородино,
Где боги и жертвы веками в шеренге шагают ,и где заодно
Тянут носок сапога ,как показывал грозный без устали унтер.
А через минуту
Все разом начнется , и смерть вместе с криком укроются в лес.
На поле из тысяч погубленных жизней заоблачный крест.
Воздвигнут. Коровы его обходить, флегматично мигая друг другу,
Будут по кругу.
Кометы обидятся. Знаки искристого неба нам ,как всегда ,нипочем.
Истина бродит ,забытая где- то в палатке с пьяным врачом,
В поисках хлеба ,взращенного летом с дымом военного года
Несчастным народом.
Пушки на хОлмах смиреть ,как назло, не желают никак,
Битва давно разделилась на множество мелких полуатак
Русских, французов , австрийцев, гусар из мифической Польши-
И крови все больше.
Наполеон ,не предчувствуя скорый чуть фарсообразный финал
Всё же последний резерв в мясорубку амбиций своих не послал,
Смерть привлекая .Развязку карьеры при этом все делая ближе,
С мечтой о Париже.
Как замечает великий писатель наш Лев Николаич Толстой-
Фельдмаршал Кутузов ,отдавшись всецело идее народно-простой,
Фиксирует пульс полковой, изменение этапное ратного духа
Старческим ухом.
Нет ,не обманет чутье старика. Из за дымной , тревожной зари
Видно немногим ужасное горе - столица с укором горит.
Высится крест, и венка на верхушке из за тумана не видно.
Почему-то обидно....