Весенние цветы твоей пустыни
Погасли, испарились… И дотла
Спалило солнце жаркое их ныне.
Остался запах нежности и зла.
Уже подкралась ночь к моей постели.
Болтают в телевизоре слова.
Но, есть ли ты живая в самом деле?
Ни радио не скажет, ни молва.
Одна, бродя по перегудам шумным,
Рассчитываешь блудный диалог.
Становится как будто неразумным
Старинный сон - изученный предлог.
Вот на экране новый заклинатель.
Пригож собой, танцует и поёт.
Как тот неисчислимый знаменатель
По записи уж сотый раз “живет”.
А сладкий сон опять смыкает веки.
И образ твой приходит из весны.
В прозрачном платье - “из варягов в греки”
Немного неумытая, но ты.