Я там, где не растут березы. Где ночь синими разводами колышется на дне твоих ноябрьских глаз. Где ветви, прикасаясь к бледной тонкой коже рук оставляют серые рубцы былого. Где на губах остаются окровавленные шрамы, а на шее фиолетовые тени - синяки, и невыносимый туман клубится изо рта.
Я там, где не растут березы. Где сквозняки кружатся над паркетом над блеклыми тенями от луны, скрывающейся поминутно в ворохе туч.
Я там, где не растут березы. Где город из стекла и железобетона проглатывает тихий шум и отголоски рока. Где кирпично-фонарная тоска тысячами одиночеств бродит по аллеям скверов и безлюдным улицам.
Я там, где не растут... Но ветви моей березы однажды вырвутся из грудной клетки, сломав ребра, разорвут трахею и голосовые связки. И я прорасту в балконной сырости под горстью тьмы в твоих обьятиях.