Питер – рослый парень – он следит за фермой,
помогает матери и отцу.
Утром биржа – зёрна продаются верно,
вечер – шутки, мясо и жирный суп.
За родной таверной – где-то в километре –
плечи стройных сосен;
зелено и муть.
Только это лучше, Питер знает точно,
чем в таверне шутки -
шутки просто жуть.
Свитер влажен, пахнет дымом сладких сосен,
их кора рыжеет на свету.
Питер просто ляжет в травяную проседь,
прогонять мирскую суету.
Самый тяжкий груз – это если носим
мы слова тулупчиком по зиме.
Дань его попутчику или этой повести,
что он пишет веточкой по земле.
Ветер сильный-сильный и такой, что сосны
складываются в дугу.
Он ругает вещи, и ругает вёсны,
и клянется: завтра убегу.
Оголяя спину, прислоняет к древу,
заряжает ствол. И вот
тысячи сосновых гладких, стройных ружей
выстрелят в ночной живот.
Вылетают птицы вместо пуль, и порох
сыплется иголками по лбу.
Ты, прощённый сын, весь город
вскрикнул и проснулся тут.
Осекаешься, поднимаешь ворот,
вскакиваешь
и закусываешь губу.
Грусть рассеивается на тридцать-сорок
секунд, оглушённый
закуриваешь слабость…
Даа, эта жизнь преподнесет нам много трудностей,
да и ладно с ней…