Он по памяти её портрет рисует,
Штрихи ложатся мягко и ровно,
Чёрный карандаш словно рифмует,
Линии,образы, это пока условно....
Еле заметный и лёгкий изгиб шеи,
А вот здесь наметилась её улыбка,
Где то рядом лепестком орхидеи,
На тончайшем плане всё зыбко...
Он пока ненавязчиво ловит,
Передачу её настроения,
Вот расправились крыльями брови,
Словно юное оперение....
Для себя, не заметив в ритме,
Он уже придумал ей имя,
Повторяя словно в молитве,
Что бы дни не казались пустыми......
И уже он портрет её прячет,
Под тяжёлым, большим палантином,
-"Слишком взор у неё горячий,
Соблазнительный на картине.
Не хочу что бы кто либо видел
Её родинку в этом месте!
-На, прикройся! в каком ты виде?!
Что любой тебя обесчестит!"
И однажды в порыве гнева ,
Он плеснул ей вином с бокала,
И не стало прекраснейшей девы,
В тот же час и картина пропала....