Здесь все напоминает: жизнь невечна.
Ушедший век, не слышен бой часов,
Холодные безжизненные печи,
Повсюду вещи. Вещи мертвецов,
Сейчас их называют экспонаты...
Все тлеет, умирает на глазах...
Быть может, был уютным дом когда-то,
Когда ходили стрелки на часах,
А в клетке щебетали утром птицы...
Так вянут в вазе на окне цветы.
Здесь самовар сто лет назад остыл...
Застывшие на фото в рамках лица,
Унылый, пыльный, старый наш музей,
Сюда иду порой я с неохотой,
Но что же делать. Ведь работа есть работа...
Давай, экскурсовод, веди гостей...
А вечером перед уходом выпей чай,
Еще страницу книги прочитай...
И - слышишь - снова ожили часы,
Теплом повеяло от изразцовой печи...
Ты как никто уверен: жизнь невечна,
Но, среди комнат старых и пустых,
Ты веришь как никто в бессмертье человечье...
Быт прошлого лишь книги сохранят,
Слова огонь зажгут, слова согреют,
Лишь книги - никогда не постареют,
И с ними - жив музейный экспонат