Она читала мир, но шла войнушка.
В глазах глубоких, словно многотомных,
Слова летели, как Толстой с котомкой,
Волнуясь, опоздавший на трамвай,
И с горечью икнувший: «нафиг нужно»,
Под бородой вытравливал слова.
И длилась ночь, как книга под подушкой.
Конвейером в конец перелистнёшь ли?!
Лежачим камнем в мире неотложном
Не засыпай — засыпана она:
«Прочитан мир — и что же, ну, подумаешь,
Там за обложкой, душечка, война»