Я полюбил жизни иголки,
Когда, казалось, был больным.
С тобой расстались мы неловко
Игривой молодости мой дым.
И пусть сейчас взойдет семнадцать.
Я не знаю горькости стыда
За свои поступки, за те что пьяным,
Не совершил тот я тогда.
Странно верно осознать,
Что какой-то маленький мальчишка
Позволяет себе не знать
Весь вкус веселья юной жизни.
А что семнадцать в этой жизни?
Своеобразие чистого ума?
Вы поменьше бы дымили
И почаще стремились бы узнать.
Улыбаться меньше стоит,
Не гонять клубок с котом,
Видеть всё, что происходит,
И иметь слова о нем.
Ты почти уже большой,
Или может не нагулялся?
Думают, что чисты душой.
Дураки. Я б рассмеялся...
Без взглядов на будущее.
Без сочувствия пропавшим.
Что можно еще разрушить?
Где нужно не поймать упавших?
Кто чувствует себя иначе.
Кто где-то возраст исходил,
Кому скоро будет семнадцать -
Я не распробую ваш дым...