Мите Брагинскому
На опалённые луга
Легли стога,
Порой
Над ними ястреб свысока
Даст круг, другой.
Ему на перья солнце льёт
Янтарный мёд,
Внизу
Тень окрылённая ведёт
Свою игру.
Подобно, как дрожит слегка
Меж слов рука,
Меж строк,
Тень по стерне бежит, легка,
И вновь на стог.
Вечерний диск, хотя на вид
Ещё горит,
Зачах,
И каждое перо скрипит
В его лучах.
Всё отливает желтизной
Пейзаж простой,
Вдали
Ложится профиль удалой
На край стерни.