На пожелтевшем, сыром полотне,
Мужчина что-то выводит.
Держит кружку в левой руке,
В палитре краски разводит.
Что будет он рисовать,
Обиженный, нервно пьет кофе.
Быть может пустую кровать,
Иль может греческий профиль.
Вздохнув, он затянет сигару,
Слеза упадет на пол.
Больше им не петь под гитару,
Медленно сядет за стол.
Давно в этот дом не ступала,
Нога, родимой души.
Грусть его от себя не пускала,
Не умел он писать стишки.
Все что было в душе и сердце,
Рисовал на чистом листе.
От утраты, куда ему деться,
Его дом, без нее опустел.
Согревал у камина руки,
Никого к себе не впускал.
Из окна доносились звуки,
А он, без нее умирал.
В его жизни была невеста,
Они вместе шли под венец.
Только в мире, для всех мало места,
Их помолвке пришел конец.
Рак забрал ее жизнь жестоко,
А она была так юна.
И художник стал одиноким,
В его жизни навек она.
Отстранился от всех, закрылся,
Соседи прозвали - безбожник.
В искусстве тонул, не забылся,
Он, одинокий художник.