Особенно медленно падает снег,
Когда ты истратил свое вдохновение.
И тусклым особенно кажется свет,
Что заливает все помещение.
Как странно бывает не слышать людей,
Как странно бывает свое безразличие,
Когда закрывается дверь в мир идей,
В мир, где отсутствует чье-то величие.
И, выключив свет и зашторив окно,
Садишься на старый истерзанный коврик.
Сейчас ничего нет, и нет никого.
Лишь ты и невидимый маленький сборник
Надежд и мечтаний, которым не сбыться,
Агонии страшной, о страхе чуть-чуть.
Здесь в каждой главе страданье таится,
А в каждом рассказе – пробитая грудь.
Касаешься сборника жизни обычной,
Глаза закрываешь, вдохнув не спеша.
Весь мир стал до мерзости слишком привычным,
До злости устала от мира душа.