А что, если ничего не построю,
Если мечты первее залезут в петли?
На что будет похожа моя жизнь? На хрущёвку?
В которой живут только те, кому жить больше негде.
Пока двадцать, собираю по крупицам замок, но он снова песчаный.
С лица земли его смоют быстро волны нового океана.
Как бы ни старался, поддаюсь чувствам,
Но проблема совсем не в этом.
Она заключается в том, что они не кормят,
А лишь временно вдохновляют поэта.
За тем виснут балластом,
Макают свою кисть в акварели,
Уродуют все пространство
И тем самым забирают вдохновенье.
А я не хочу пахать на двух работах ради семьи, слепо прожигая будни,
А по выходным с гостями вести бессмысленный пьяный ****еж на кухне.
Меня не раз обвиняли за то, что хочу что-то большего.
Пытались как фотографии поставить в рамки.
Но я не хочу видеть границы, пока не приобрел белые тапки.
Если до сорока ничего не построю,
Если как большинство на месте гнию,
То в убитой хрущёвке скорее всего
Уже за грезами полезу в петлю.