Я прожил годы, и не смог
Себя познать до дна.
Но кличка детская – Пророк,
Наверное, верна.
Быть может, что-то есть во мне?..
Так часто рвался сон
Туманной линией огней, -
Я видел связь времён.
Картинки двигались в огне,
И, сколько б их не гнал,
Мне рисовался в мутном сне
Грядущего сигнал.
Я точных дат не назову…
Про то, когда и где,
Но это вскоре наяву
Врывалось в мир людей.
Да только… есть ли в этом прок, -
Всего лишь предсказать,
Когда другим предвестья рок
Не можешь доказать?
Ну... говорил, и изрекал,
Что – будет…, что – могу…,
И даже как-то допекал
«Народного слугу».
Но вспух от важности своей
Во власть пролезший «класс».
И там - одно: «Болтать не смей!
Ты что? Умнее нас?
Побереги башку свою,
И лучше помолчи,
Нам «выше» слать «галиматью»
Не позволяет чин.
Простой народ не баламуть,
Пророчеств не вещай…
Мы сами знаем верный путь.
Предупреждён? - Прощай!».
Я их за это не виню:
Желанья отрубя,
Свои предчувствия храню
Теперь внутри себя.
Кассандре тоже не везло
В эпоху давних дней.
Она - предсказывала зло…
А кто поверил ей?