На север, где тучи навек холодны,
А звёзды остры до озноба,
Идёт население странной страны,
Идёт от рожденья до гроба...
Быть может, какой-то таинственный зов
Ведёт эти толпы извечно,
Ведёт поголовно - от добрых низов
И до королей бессердечных.
И только поэты народа сего
Плетутся немножко поодаль.
У них за душой, как всегда, ничего.
А в душах - небесные оды.
Поглотит ли север несчастный народ
Неистовым снегом небесным?
Ответы - меж строчек таинственных од.
Ответы поэтам известны.
Хохочет над ними слепая толпа,
Держа их за тихих блаженных.
И пусть совершенно толпа та слепа.
А вдруг не глуха совершенно?
...Давайте же примем поэтов к себе,
Поверим, что с нас не убудет...
И, может, такое услышим в толпе,
Что мы остановимся, люди!
И, может, увидим сквозь омут слезЫ,
Насколько блаженные правы,
Расслышав их тихий, но твёрдый призыв,
И вдруг оглянувшись направо.
Глаза наши вспыхнут рассветным огнём,
И, вмиг возвращаясь к Истоку,
Мы целым народом тогда повернём
По зову поэтов - к Востоку!