Не Маргарита вроде бы:
литрами спирт не хлещу,
но, наплевав на Родину,
Мастера также ищу.
Предпочитаю Воланду
сердце открыть нараспашку,
чтобы накрыло волнами
чувство. Дало отмашку.
Чтобы в подвале Мастера
я ожидала милого,
мне не нужны блокбастеры,
я бы тебя кормила
и дожидалась с работы,
я бы тебя лелеяла,
только не знаю, кто ты
и почему поверила,
что все проблемы прожиты,
ради любви ты бросил все
и появился все же ты,
Мастер. В финале осени.
Солнце храню разбитое.
Небо закрасив фломастером.
Вроде не Маргарита я,
но так скучаю по Мастеру.