Изнутри. Навзрыд.
Босиком да по стеклам.
За спиной сотни битых корыт.
Взмокла
разбивать их и склеивать наугад.
На парад выстраивать рядом.
Градом сыпятся письма.
Но ответ в них не полетит.
Бог простит
всех бивших. И клеющих тоже.
Строже Бога — ты сам.
До прощения не дожить.
Отпустить бы.
Да некого отпускать.
Время вспять.
И стрелки все тише —
потеряли маршрут.
И не смеют спросить:
ты тут?