За парапетом осталось чувство.
Песенка спета.
Пусто
в комнате, в сердце, в глазах.
В деталях
мысли тебя расстреляли.
Спрятали тело.
Я не хотела... Честно
скажу полиции.
Он же синица
моя.
Кто ее убивает,
если нет журавля?
Здесь уж только сама —
с моста, с обрыва, с ума.
За парапет цепляясь.
Все. Больше не влюбляюсь, —
мне говорит племяшка.
Ей нет и десяти.
Сердце с умом не свести
даже продвинутой свахе.
Все дураки - мальчишки.
Лучше уйти в монахи.
И по ночам тайком
чьих-то стрелять синиц.
Раз уж не спится.
Чертовы птицы —
если бы не они,
было бы больше шансов
мне журавля дождаться
?