Как хотела бы я быть художником, слушай,
На холсте изливать свою чуткую душу:
На картине печалится грустный поэт,
Он с открытым блокнотом встречает рассвет.
Меня маленькой звали так нежно принцессой,
И казалось, не быть мне тогда поэтессой.
Я себя рисовала в короне златой
Совершенно красивой и очень пустой.
А сейчас мы с тобой будто друг перед другом,
За окном воет ласково жалобно вьюга,
Ты глядишь в мои очень большие глаза,
А я вот что хочу здесь тебе рассказать.
У меня были волосы длинные, жуть.
Я отстригла, но я не жалею ничуть.
Брови черные, очень смешной, скажешь, нос -
Он от папы достался немножко курнос.
Я высокая, видишь, люблю каблуки,
Мне в кроссовках, ты знаешь, ходить не с руки.
Что же внешность? На внешность не годно смотреть,
Если ты человека хотел разглядеть.
Рисовать я мечтала, ты можешь поверить?
Чтоб холсту свою жизнь попытаться доверить,
А теперь превращаю свои мысли в текст.
Я способна в тебе пробудить интерес?
Я студент-математик, мы с ней как друзья,
Я хотела в поэты – сказали «Нельзя».
Я хотела в писатели - «Нет, невозможно»,
Умной быть, независимой, знаешь ли, должно.
Что еще о себе рассказать? Я борюсь.
Я себя не найти в этой жизни боюсь.
Я борюсь за добро, за любовь и за честь,
Отвергаю обиды, коварство и месть.
Я художником быть бы хотела, но нет,
Я какой-никакой, но я все же поэт.
Я стремлюсь лишь к тому, чтоб была хороша,
Но не только лишь внешность, а знаешь, душа.