Этот июль, пропитанный кофе и Маргаритой,
Солнечным светом, мечтами о море и о тебе.
Мамой, что за безумство мое, снова сердита.
И посиделками, в одиночестве, на крыльце.
И настроением, что без бокала выпито,
Как из бутылки домашнее , с пляжа вино.
Розами красными, что через пяльца вышиты,
Поцелуями нежными, что показали в кино.
Он прошагал мимо нас, незамеченным,
Словно в шумной толпе одинокий Пьеро.
Мы все задавались тогда, вопросами вечными,
Нам всем тогда в любви не везло.
Этот июль, что вскоре, конечно , забудется,
Сохранит нашу тень и бабушкин дом.
В нем все мечты и желания сбудутся.
Как жаль, что не с нами, как жаль, что потом.