***

Он был родной, распознанный верно, "свой",
Такой настоящий, словно самое естество.
Что не мы - то скука и баловство,
И сухой остаток публичных версий.

Он прозрачен так, что видно любой изъян,
И за ним по следу растёт бурьян,
И болтает всюду его семья,
Что мы снова вместе.

И, сухой, как порох, он вспыхнет враз,
Изучить его не хватает глаз,
И горчит сквозь сахар его рассказ,
От него болит душа  и срывает башню.

Он рисует меня лазурью и серебром.
Его нежность, словно шалфей и бром.
Я вернусь и стану его ребром,
И не будет страшно.

26.02.2016