Баюкают мой поплавок седые волны,
А тучка солнце на закате не обидит
И окунем кипит садок не очень полный,
Как жаль, что Крёстный этого уже не видит…
Вглубь леса тропка убегает, завлекая,
А после на полянку с земляникой тихо выйдет,
Рядком грибы в ведре друг-другу чуть мешая,
Как жаль, что Крёстный этого уже не видит…
А внуки – это рой пчелиный, звонкий,
Им скоро будет в люди звёздный вылет,
Ну, а пока нам греет душу голосок их нежный, тонкий,
Как жаль, что Крёстный этого уже не видит.
Болеем. Всё дряхлеем, всё стареем,
Никто из нас предначертаний свыше не осилит.
Ведь в жизни как? Кто медленней уходит, кто скорее,
Как хорошо, что Крёстный этого уже не видит…