***

Бронзовый век поэзии,
Бродящие вокруг иллюзии,
Стыдятся быть поэтом.
Выгоды нет в этом.

И прослыть неким творцом,
Мысли вольготной чтецом,
Ныне угрюмая глупость,
Непривычная легкая дикость.

Но к этому делу причастен,
И над чернилами  властен.
Соучастник преступления,
В убийстве вашего представления.

Ведь сколько павших вершин,
Сколько видано спин?
Мало виданных лиц,
Из просвета темниц.

Мне многого не надо,
Не в поисках я чуда,
Мне бы верной жены,
Семьи, друзей, что влюблены.