Но здесь его нет он придёт но потом
Станислав Прохоренко
Но здесь его нет,
Он придёт, но потом.
Вот – стол,
Вот – букет
На столе,
Дальше – дои,
Дорожка к нему
И чужие шаги.
Я их не пойму,
А они всё легки.
И воздух висит,
Напоённый росой.
И бог нас простит
За день грешный
Пустой.
© Copyright:
Станислав Прохоренко
, 2016
Свидетельство о публикации №116022609214