Артёмову М.Г.
Всё реже мы бываем там,
Где дни безоблачно неслись,
Где льнула благодать к устам
И восхищала синь и высь.
Где тайны заповедных троп,
Удачей радовали нас,
Где ветер освежал нам лоб,
И красота слезила глаз.
Багряно рдеют там осины,
Валежник в россыпях опят,
А листья стайкой бекасиной
Песчаной отмелью летят.
И сосны внемлют на обрыве
На берег мчащейся волне.
Лишь там душа летит в порыве,
Лишь там свободны мы вполне.
Какой бы ни была погода,
Мы там познали жизни суть,
Уму учила нас природа
И отмывала быта муть,
Грибными ливнями ласкала,
Хлестала слякотью в лицо,
Порою лодку накрывала
Воны бушующей свинцом.
Ноябрьский ветер между рёбер,
Промозглый холод до костей….
Ни страху не сдались, ни злобе
Среди бушующих страстей.
Ведь хворостинка треснет робко,
И вот уже горит костёр,
А дым ползёт таёжной тропкой,
Ладони жар огня простёр….
Всё реже мы бываем там,
Среди лесов и речек чистых,
Не бродим по грибным местам,
Не ловим окуней игристых.
Пропал азарт и интерес,
Пришла пора иных занятий….
Покров листвы роняет лес
К стволам осиновых распятий.
Хоть мир в полёте и стремлении,
Всему приходит свой черёд.
И ждать приходится в томлении
Последний в жизни перелёт.