За дверьми уже,все в конец остыло.
В полотно белья,словно мачту в парус,
Обернул свой торс,начиная с тыла,
Пробираюсь в кухню,с углом играясь.
За душой уже-«ничего» и трепет,
А ведь где-то палит,до пожаров южность.
За окном еще ,ветер что-то треплет,
Донося к порогам ,других-ненужность.
Вычитая закаты из сумм рассветов,
Понимаю:больше-вторых осталось.
Я забыл покой с бледноватым цветом,
Предпочтя ему краснощекий хаос.
Я устал скулить,с завываньем Мекки,
Я устал болеть и сгорать так рано.
Заменил молчанье библиотеки,
На звенящую музыку ресторанов.
Хронологию жизни,мешая с даром,
Отражаясь мутно в кабацких стеклах,
Остаюсь молодым,поживя как старый,
Если есть филе,то зачем есть ребра!
Меж колонн надежд,подперевших веру,
Напиваясь вин,я теперь ночую.
И в лесах веков,сотворивших эры,
Я вполне легко без огня кочую.
Не печалюсь я,о размере краха.
Но лишь протрезвев,снова правда резче...
Порождает в мыслях частицы страха,
О прогнивших пнях и в колоннах трещинах.
Перебрав все «за»,на кромешной кухне,
Облачив свой тыл белизной простыной,
Наблюдаю как,свет камина тухнет.
За дверьми уже,все в конец остыло.
А.Тиранов