Молитвы о лете клубятся из труб,
И в небе морозном красиво,
Застыв на не сильном январском ветру,
Плывут и Гоа, и Мальдивы.
И всякого много по небу плывёт,
Но молятся все не об этом -
Вот в прошлом году был большой недород,
Пошли, Бог, хорошее лето.
И только над кузней дым чёрный, иной,
Он птиц над деревней пугает.
Там сын из Чечни не вернулся домой,
И нету могилы. Взлетает
Крест чёрный, что скован и не был,
В холодное бледное небо.