Поэтами себя считают все.
А как иначе? Как же по-другому,
Себе все лавры, только дорогому.
Чтоб выглядеть всегда во всей красе.
Его читаешь, сущий графоман.
Подряд всё пишет, надо и не надо
И думает, что ждёт его награда.
Копнёшь стихи по-глубже - мрак, туман.
Считает, что не важно всё, не столь.
Не трогай и не лезь к нему с советом,
Он в них блуждает сам, как днём со светом.
А тут ещё беда, рецензий ноль.
Количеством, сердца ты не проймёшь.
А если кто себя узнал в рассказе,
Понять он должен, что не на показе.
О ком пишу не сразу и поймёшь.