Из удалённых.
Я в стихиру играю, стишата пишу,
Потолочные взгляды на суд выношу
И скольжу по бумаге отпетым пером,
Не задумываясь ни о чём!
На хрена это нужно, чтоб череп ломать,
Извергая оттуда щербинки ума,
Проще палец на зуб, ноготок покусал,
Три ошибки исправил, чтоб всё не впросак,
И готово творенье, пускай в обиход!
День оно позвучало, а дальше в расход.
Иногда, иногда, если сердце тряхнёт
Или сам натолкнёшься на водоворот,
Что-то выдавишь резкое и замолчишь:
Ну, кому это нужно, зелёная мышь?
Каждый лепит своё и не слышит других,
Он умнее, он круче, он ворон и псих,
А другие пусты, как пуста пустота
Напряжённого взгляда над темой листа…
Я в стихиру играю, мне хочется так,
Мне десяток стихов в сутки выдать пустяк,
Напряжения нет, лишь следи за пером,
Как сгорает оно в прямодушье своём.
«»»»»»»»»