Люблю Россию я до слёз,
изнемождения и боли...
Люблю красу её берёз,
её простой народ,
погрязший в трудной доле...
Не вяжется его нужда
С богатством недр земли
несметных...
Полны природы закрома,
А он, добытчик их, всё бедный!
Все руки запускают
в эти закрома,
кто понаглее, тот поглубже,
а он, народ, у краешка стола
неловко топчется, как сирота,
и голос слышится его всё глуше.
Не призывает к топору,
не хочет он кровопролитий...
Пора бы стукнуть по столу
и на нахлебников прикрикнуть!