А родина моя в есенинских стихах;
в размахе Маяковского;
в эпичности Толстого;
в Стругацких фантастических мирах
и кривенькой избушки без забора.
Там Достоевский в хмуром Петербурге
привидит сон как забивают лошадь.
Лесков задумчив "однодумом".
А Гоголь заговорит до дрожи..
Вампилов с микроскопом в душу
напишет правды жизни пьесу.
Там "белый парус" тоскует по суше...
А Пушкин с Бродским так искренно-чудесны.
Там Бунин ходит по темным аллеям.
И Горький в низине, где-то "на дне".
Цветаева с "мне нравится, что вы" робеет.
Ахматова с распятьем "Реквиема" в руке.
Белинский, Фет и Добролюбов,
Островский,Чехов и Крылов...
Не забудет вас Русь...
Не забудет.
Не захлестнет вас пылью веков.
И я до смерти помнить буду,
Друзей,
Учителей,
Столпов...
Сквозь современную мутную смуту
течет ваша жгучая русская кровь.
И если меня когда-нибудь спросят
в чужих для меня,
чужбинных краях:
"Где родина твоя,
что позабыл и бросил?"
И я скажу :
"В есенинских стихах..."