Бреду в толпе, внутри пучины,
среди людей - средь мертвечины,
смотрю на них я сквозь личины.
И мне безумно страшно.
В глазах погас огонь ментальный,
а шаг диктует тон зеркальный,
спешат под гнет души тотальный.
Им разве что-то важно?
И не живут, а существуют,
лишь рассуждают - не бунтуют
и без любви себя даруют.
Мыслить здесь ненужно.
И тонут в бездне развлечений,
и в нищете пустых мгновений,
средь гущи лживых побуждений.
Пороки ждут радушно.
За деньги молят о прощеньи,
их жизнь погрязла в потребленьи,
и позабыв о возраженьи -
их мир живет послушно.
И насмотрелся я с лихвой
на этот фарс, на этот гной,
на эти взгляды с пустотой
у этих лиц с одной судьбой.
Страшно,
что и я такой,
такой же точно
- неживой.